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por Carla Hilário Quevedo, em 20.06.07
Ode to Autumn
de John Keats

Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eaves run;
To bend with apples the moss'd cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease;
For Summer has o'erbrimm'd their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drowsed with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twinèd flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings, hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,
While barred clouds bloom the soft-dying day
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river-sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The redbreast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.

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publicado às 08:55

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por Carla Hilário Quevedo, em 20.06.07
Caracóis, sandálias e traições (6)



Que violência este episódio! Talvez realmente um pouco bufa a morte de Cícero. Ora, vamos ali todos, Voreno, crianças, Irene, fazer um piquenique e depois eu, Tito Pulo, vou só ali matar uma das criaturas mais importantes da história ocidental e volto já. E a questão da violência é que tenho dias, darling Rui, em que não estou para aí virada, imagine-se o disparate. Apetece-me chá com torradas e gatinhos pequenos. Mas voltando à morte de Cícero, a troca de palavras com Tito Pulo anterior à sua morte é no mínimo bizarra. Cícero diz: "I will live on in the history books. My killer's name will no doubt live on also." E Tito Pulo responde: "Oh, my name. I thought you meant me." Mas que resposta inesperada e curiosa. Mas não gostei deste episódio, não. E depois Vorena, ressentida (com toda a razão à luz da contemporaneidade), prepara-se para fazer asneira, Átia cada vez mais gorda e má e Bruto a morrer sem nenhuma honra (não é que alguma vez a tenha tido, enfim), numa espécie de suicídio disfarçado de acto corajoso de se lançar assim contra as tropas de Marco Paulo (ai, Rui, a culpa é tua! agora não o consigo tratar por outra coisa), quase sem atacar nem defender-se. Cássio e Bruto e Cícero: check. Venham os próximos.

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publicado às 08:25