bomba inteligente

"When Russell told him he [Wittgenstein] ought not simply to state what he thought, but should also provide arguments for it, he replied that arguments would spoil its beauty. He would feel as if he were dirtying a flower with muddy hands."

Ray Monk, Ludwig Wittgenstein: The Duty of Genius, Vintage: London, 1991, p. 54.

Monica Bellucci 

... e andou tanto de um lado para o outro que Russell achou melhor chamar um médico, não estaria Wittgenstein à beira de uma depressão com tendências suicidas. O médico lá foi vê-lo, e declarou com a sabedoria medicinal: «É tudo nervos». Mas quem estaria afectado por uma doença que lhe ensombrava o espírito era Russell, apaixonado pela crente fervorosa, Lady Ottoline Morrell (Otolina, Leopoldina.... ora, Lina e Dina). Queria tanto estar com ela que estava disposto a ser outra pessoa; passar a acreditar no que não acreditava, por causa daquela paixão. Foi neste estado sublime que Russell conheceu Ludwig Wittgenstein. Durante meses escreveu a Ottoline a dizer que tinha lá um alemão que estudara em Manchester, e não percebia bem se era estúpido, mas tinha a certeza de que era um chato. Até que percebeu, a partir de uma ocasião informal, que estava na presença do génio. Quando Russell, doente de amor por Ottoline, lho disse, salvou a vida de Wittgenstein. Mais tarde, W.  confessaria a David Pinsent (um completo Bertie Wooster) que fora Russell quem o salvara de nove anos de profunda solidão. Como observa Ray Monk, com justiça e brilhantismo em vários momentos da biografia (e agora na página 55), por outras palavras, talvez Russell não tivesse acarinhado W. se estivesse todo muito certinho e concentrado no seu trabalho.   

No maravilhoso Big Questions Online, li um texto de Roger Scruton, intitulado Against Neurotrash, sobre a singularidade do ser humano. O autor começa por afirmar que existe o terreno da ciência e outro da religião. Ambos diferem e está muito bem que assim seja. Sempre que a ciência contradiz a religião, esta deve simplesmente ceder porque o terreno conquistado já não lhe pertence. Por outro lado, haverá sempre um espaço do qual a ciência nunca será capaz de se apropriar. A propósito, Roger Scruton denuncia certas novas ciências que têm como objectivo principal a reclamação desse espaço. São ciências que se explicam a si próprias. Do saco fazem parte a sociobiologia, a psicologia evolutiva e as neuro-qualquer-coisa: a neuro-ética, a neuro-estética, a neurojurisprudência, etc. Nenhuma responde à pergunta importante. Haver moléculas produzidas pelo nosso cérebro quando estamos apaixonados não justifica o facto de nos termos apaixonado por aquela pessoa e não por outra. A beleza estimular o fabrico de serotonina na fenda sináptica não explica a alegria produzida. Os sorrisos e os beijos jamais serão decifrados. Ser eu e não outra não tem explicação.

Publicado na Tabu, Cinco Sentidos, 24-9-10

Before I put on my makeup

I say a little prayer for you

While combing my hair, now

And wondering what dress to wear, now

I say a little prayer for you

The Blind Side (uma bela história). Shrink (estava tudo a correr bem até ao momento em que nos pediram para acreditar que Jemma encontrava por acaso no meio da rua o guião que o amigo escrevera sobre a vida dela).

Jane Fonda

... Leopoldine Wittgenstein, ou 'Poldy', amava mais que tudo na vida o marido e a música. Quase todos os filhos (oito) eram muitíssimo dotados artisticamente, à excepção de Margarethe - a mais intelectual da família e a menos musical - e do próprio Ludwig. Um dia Margarethe tentou fazer um dueto ao piano com a irmã Helene, cuja interpretação era muito apreciada - mais que a de Paul, considerada extravagante pela própria família. Poldy não deixou que Gretl tocasse durante muito tempo. Chocada com a interpretação da filha, berrou-lhe que não tinha a mínima noção do ritmo. Margarethe Wittgenstein foi amiga próxima de Freud e uma das suas primeiras pacientes.  

Um sujeito engravatado abordou uma septuagenária na rua fazendo de conta que a conhecia do banco. «Nunca mais apareceu na Caixa.» A septuagenária, que tinha conta na Caixa e pouca memória para caras, parou e respondeu como se tivesse sido apanhada em falso que realmente não, há muito que não ia ao banco. «Peço para me transferirem o ordenado, sabe?» A culpa leva ao excesso de partilha de informações. O sujeito engravatado continuou e informou a senhora de que o código do cartão tinha mudado. Prestável como poucos, disponível no meio da rua, propôs que fossem ambos ao Multibanco mais próximo. Ou melhor, que fossem os três: ele próprio, funcionário dedicado, a senhora amnésica e culpada, e o cartãozinho a precisar de actualização. Felizmente, a septuagenária era viva e mandou o sujeito engravatado dar uma volta. É esta vivacidade que falta aos casais de velhotes que entregam as poupanças de uma vida ao primeiro vigarista que aparece nas redondezas. O mesmo discernimento salvífico está ausente naqueles que adquirem com alegria a Ponte sobre o Tejo e assinam papéis para serem os dignos proprietários da Torre de Belém. Ser enganado faz parte da vida, mas há histórias de engano mais rocambolescas que outras. Dois belgas abordaram o BCP, a Câmara Municipal de Évora e uma empresa de construção civil com a intenção de pedir financiamento para a construção de uma fábrica de aviões. Um dos sujeitos apresentava-se como o Príncipe da Transilvânia e o cúmplice como cavaleiro do Principado da Transilvânia. Em Évora, nada disto soou mal, pois a autarquia até lhes chegou a ceder o direito de superfície de uma área de 2600 metros quadrados junto ao aeródromo local. Certamente por receio de os títulos não serem assaz sonantes para enrolar os do BCP, os dois alegados vampiros ainda se fizeram acompanhar de uma ministra da República do Congo, que estaria interessada em comprar os aviões fabricados em Portugal. Qual septuagenária viva, o BCP ouviu e chumbou a proposta. Os dois belgas estão a ser julgados por cinco crimes de burla qualificada. Os portugueses já foram mais fáceis de enganar?

Publicado hoje no Metro. Deixe a sua opinião através do 21 351 05 90 ou no Jazza-me Muito. Os comentários que chegarem até quinta-feira, dia 30 de Setembro, às 15h, vão para o ar, na Rádio Europa, na sexta, dia 1 de Outubro, às 10h35.

Away We Go (sim). The Lovely Bones (não). It's Complicated (sim, sim).

A liberdade de expressão, mais que privilégio da democracia, é seu sinónimo. No mundo civilizado, somos livres de dizer o que bem entendemos. Muito diferente, no entanto, é a relevância do contributo de cada um para o debate. A liberdade de falar não garante a entrada em qualquer conversa. E algumas duram há séculos. O jogo do que conta para a discussão é felizmente mais complexo e exigente. O anónimo pastor evangélico Terry Jones descarregou um vídeo no YouTube, em que prometia queimar o Alcorão no dia 11 de Setembro. A imprensa chamou a atenção para o vídeo, Hillary Clinton entrou publicamente em pânico, Barack Obama falou preocupado sobre o tema e o pastor adormeceu na sua casinha em Gainesville, na Florida, convencido de que a sua opinião importava para a longa conversa sobre fundamentalismo. Dizer disparates no YouTube não é sequer um candidato a contributo para o debate. É, por isso, preocupante que a comunicação social tenha dado tanta atenção ao caso. Por causa da confusão útil entre liberdade de expressão e mérito, o pastor passou de curiosidade a acontecimento. Terry Jones é livre de queimar os livros que quiser. Precisamente porque não conta.

Publicado na Tabu, Cinco Sentidos, 17-9-10